Что-то мне это очень сильно напоминает. Поэтому я стою со своими сливой, ботинком и пальцем и ловлю за хвост мысль. А поймав, отваливаю челюсть. Это же Ватто, и все его как-бы-нереальные деревья, на всех картинах они у него, вроде декоративный задник, как будто нарисованные декоратором - и вот, пожалуйста, на самом-то деле вовсе они и не нарисованные...
Какая я умная и наблюдательная, думаю я растроганно и люблю себя всею душою.
Тут жизнь выдает после пафосного момента, как положено в хорошей пьесе, снижающую деталь. Меня деликатно стучат по спине и ласково говорят: "А что, вот вы стоите и стоите, так остановку маршрутки теперь сюда перенесли?"
Немая сцена в духе Ватто - на вежливых полутонах эмоций.
Так что... кто нашу-то жизнь режиссирует, интересно?